Lo que no fue.

Si esto fuera una subasta, mi puja no llegó a ser lo suficientemente alta.

Si fuéramos niños, la pelota con la que jugábamos se nos caló en el tejado de enfrente.

Si fuéramos amantes, te dormiste mientras te besaba por debajo del ombligo.

Si fuera la guerra, perdí a todo mi ejército, y descalza, volví a mi casa.

Te quiero y te he querido con las rodillas, con los ojos y con los codos, pero finalmente, no fue.

El cómo inquietamente incierto.

De la quitud a la inquietud, del coma al cómo, al ciertamente incierto. A esa sensación a la que sólo se alcanza con 3 gramos de paracetamol y menta. Con menta y fiebre. Con menta y Mr. Tambourine susurrando mientras, sin quejarse, da vuelta tras vuelta transformado en vinilo.

El cómo inquietamente incierto me arrojó lucidez en forma de una combinación de 9 dígitos que en alguna parte al noroeste estarían resquebrajando la noche, con la estúpida idea de que alguien contestase a los repetitivos tonos de llamada de una cabina de teléfono con las teclas manchadas de chicle.

Te quiero.

Te quiero de una forma enfermiza, de una forma lastimera. Te quiero a reventar. Te quiero como quieren los enfermos traumáticos a sus recuerdos. Te quiero entre líneas, en diferido. Te quiero tanto que se me acoplan los sentimientos hasta que me pierdo. Te miento y te digo "te quiero de mentira", cuando te quiero de constante. Te quiero como quiere el que está al final de la vida y contempla las arrugas de su compañera de cama.

Así de simple, así de triste. Te quiero.

La lucha de la especie.

Que no hombre que no. Que ya está bien. Pase tus miedos, pase tus inseguridades, pase el miedo a ser feliz. Pase. Pero en esto soy irreductible, no pienso permitir que transfieras todo aquello que me define a aquella que no soy yo, en un patético intento de mejorar la especie, o algo semejante. En un patético intento de crearte algo a medida, un poquito de lo tuyo y un poquito de la otra.
Los dos somos muy de Darwin, pero te digo que de esta sobrevivo. Te digo que soy capaz de evolucionar y convertirme en depredadora para no perder en la lucha encarnizada de la especie. Y si tengo que volver a probar bocado animal y llenarme la boca de materia muerta, lo haré. Porque no. Porque ella con sus piercings y Bye con sus rarezas. Y se acabó.

La canción de las canciones.

Still loving you siempre fue la canción de las canciones, y hoy me la adjudico como nuestra. Drogas blandas, dos cervezas, tres ó las que hagan falta, y tiempo. Ante todo tiempo, que es lo que siempre nos termina faltando en esta locura que me obliga a estar a las ocho de la mañana en pie.

"Lo siento, hoy no puedo ir a trabajar, tengo un puto milagro vivo bajo las sábanas", me gustaría gritar por el teléfono.

En lugar de eso, esclava y sierva de la locura, me visto y te beso mientras duermes. Te beso suplicando en silencio que sigas ahí para cuando vuelva.

Fuera es verano y quien duerme en mi cama es aquel que no eres tú,-será cosa del cambio climático-, pienso mientras acelero el paso.

Me inspiras.

Y con eso, contra eso, no puedo hacer mucho más que besarte y respirar, respirar y besarte. Y mirarte y estudiarte, y guardarte en la retina poro a poro, beso a beso y reconstruirlo todo y reafirmarme que me encantas, que realmente me encantas. Y que puedo negarlo aquí, puedo negarlo allá, puedo tocar las estrellas más putas con aquel que no eres tú, para seguir sabiendo que me inspiras, que me encantas, y con eso, contra eso, no puedo hacer mucho más.

Perfecciones

Tenía una espalda perfecta, envolvente, manchada de lunares y zurcada por una autopista de tráfico fluído en forma de vértebras alineadas.